¡Oh, los bellos
atardeceres! Ante los brillantes cafés de los bulevares, en las terrazas de las
horchaterías de moda, ¿qué de mujeres con trajes multicolores, qué de elegantes
"callejeras" dándose tono!
Y he aquí las
pequeñas vendedoras de flores, que circulan con sus frágiles canastillas.
Las bellas
desocupadas aceptan esas flores perecederas, sobrecogidas, misteriosas...
-¿Misteriosas?
-¡Sí, sí las hay!
Existe, -sépanlo,
sonrientes lectoras-, existe en el mismo París cierta agencia que se entiende
con varios conductores de los entierros de lujo, incluso con enterradores, para
despojar a los difuntos de la mañana, no dejando que se marchiten inútilmente
en las sepulturas todos esos espléndidos ramos de flores, esas coronas, esas
rosas que, por centenares, el amor filial o conyugal coloca diariamente en los
catafalcos.
Estas flores casi
siempre quedan olvidadas después de las fúnebres ceremonias. No se piensa más
en ello; se tiene prisa por volver. ¡Se concibe!
Es entonces cuando
nuestros amables enterradores se muestran más alegres. ¡No olvidan las flores
estos señores! No están en las nubes; son gente práctica. Las quitan a
brazadas, en silencio. Arrojarlas apresuradamente por encima del muro, sobre un
carretón propicio, es para ellos cosa de un instante.
Dos o tres de los más
avispados y espabilados transportan la preciosa carga a unos floristas amigos,
quienes gracias a sus manos de hada, distribuyen de mil maneras, en ramitos de
corpiño, de mano, en rosas aisladas inclusive, estos melancólicos despojos.
Llegan luego las
pequeñas floristas nocturnas, cada una con su cestita. Pronto circulan
incesantemente, a las primeras luces de los reverberos, por los bulevares, por
las terrazas brillantes, por los mil y un sitios de placer.
Y jóvenes aburridos y
deseosos de hacerse agradables a las elegantes, hacia las cuales sienten alguna
inclinación, compran estas flores a elevados precios y las ofrecen a sus damas.
Estas, todas con
rostros empolvados, las aceptan con una sonrisa indiferente y las conservan en
la mano, o bien las colocan en sus corpiños.
Y los reflejos del
gas empalidecen los rostros.
De suerte que estas
criaturas-espectros, adornadas así con flores de la Muerte, llevan, sin
saberlo, el emblema del amor que ellas dieron y el amor que reciben.
Cuento Flores de las tinieblas de Villiers de L'Isle Adam
Vacía
Estoy vacía
sin vómitos en el cuerpo
con pesadez en la espalda
y el corazón lento.
Me quema la mañana
la tarde de invierno
la bicicleta que pasea
el niño muerto.
Me quema la tarde baldía
el saco de dormir en el cesto
la ropa tendida
el anciano muerto.
Me quema la noche infinita
los labios prietos
las nalgas contraídas
el amor muerto.
Me quema la llegada de la hoz
las espigas de trigo espeso
los árboles sin ramas
el centeno.
Su guardia y su guarida.
los cadáveres interfectos
los sonajeros sin ruido
el viento.
El desierto sobre el rostro
los ojos de lobo quieto,
tu pecho.
Los días efímeros
el autobús sin pasajeros
las ventanas abiertas
el tedio.
©Anna Genovés
Asiento
Propiedad Intelectual
09/2015/430
Richard Hawley - Nothing Like A Friend
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